Carne y huesos del amor

Vine a su estudio con el único objetivo de que me viera, que me pintara la cara de enamorada, que dibujara la luz con que mis ojos lo veían; para asegurarme que yo iba a estar en su mente por al menos cinco minutos. Para sentirme querida por sus trazos, nada más, nada menos. 

Su cabeza se escondía entre  el lienzo por momentos pero después levantaba la cabeza  para verme con esa cara de artista que tenía, de perdido, de poeta maldito. No sabía bien si decir algo, ¿en estos momentos no es mejor el silencio? Porque el silencio es algo memorable, no se olvida fácil y eso quería que pasara. Quería quedarme ahí estampada en su mente, en sus manos, en su cuerpo; convertirme en su nada mientras que él encontraba algo en mi, quizá todo.

Veía como sus manos iban y venían, a veces se levantaba y volvía otra vez a sostener el pincel; en otros momentos soltaba una sonrisa, pero la secuestraba y no la dejaba morir en mí donde resucitaba  de nuevo. Pero las cosas se iban poniendo incomodas porque dejaba de pintar y su expresión cambiaba totalmente.

-    ¿Qué pasa? ¿Todo está bien?

-    Nada, no sé,  no puedo hacer esto

-     Es que…yo quería…bueno, tienes razón. Qué absurda idea la de pintarme. Nos vemos mañana Manuel.

-   Perdóname, no es nada tuyo, es algo mío ¿entiendes? Como que algo no funciona, es como, como…mucha mierda la que tengo aquí adentro, en todo el cuerpo.  

-      todo bien Manuel, nos vemos en el café.

Era una  buena idea en mi mente pero llevada a cabo…Mucha mierda en mi cara más bien. No había ningún arte en mí que él pudiera sacar a flote.  Me sentía patética al pensar que, bueno, al pensar  lo imposible.

Regresé al café que quedaba a cinco cuadras del estudio de Manuel. El negocio siempre estaba a medio andar pero sobrevivía. Sabía que lo que acababa de pasar era una señal para dejar toda ilusión con Manuel. El problema era que todos los lugares se convertían en recuerdos, incluso mi negocio estaba hecho de él. Varias de sus pinturas estaban colgadas  en las paredes del “Café a deshoras”. Había una en particular muy bonita, era mi favorita. Traía un paisaje hermosísimo con un niño mirándolo a la distancia pero con una cara tan triste; tenía una mirada que te obligaba a sentirte triste también, como que te decía que era una felicidad que estaba ahí al frente de él pero que nunca iba ser suya. Cuando la volví a ver me di cuenta que yo era el niño mirando al paisaje pero el paisaje venia en Manuel.

Durante tres días, después de haberme comido una parte de la vergüenza que había pasado frente a Manuel, no oí nada de él. Siempre venía  en las horas muertas del negocio pero para mí, las más vivas de todas. No había venido y yo tampoco lo había buscado porque me daba pena que me viera la cara simplona que tenía. Sin embargo, era viernes y estaba bastante consciente de que hoy iba a presentar algunos de sus cuadros en la galería “Mar abierto” que quedaba al norte de Bogotá. Pensé mucho en ir o no pero mi obligación, al menos así lo sentía, era encaminar mis pasos hacia la galería.

Dejé encargado del negocio a Camilo. Le dije que salía y que volvía tarde o que a lo mejor no  volvía ya. No tenía idea de lo que iba a hacer pero entre tanto debate interior ya estaba en “Mar abierto”. Cuando llegué eran las 8 de la noche y la gente era muy poca. Eché una mirada rápida y en ningún lado estaba el cuerpo alto, pálido y flaco de Manuel  junto a su pelo desordenado que hacía que todo teteeteeemblaraaaa.  Él tenía un talento increíble e innato  que siempre sorprendía y sus obras eran pruebas fidedignas de esto. La primera parte de la colección eran pinturas en óleo (eso decía la descripción, yo sola no lo hubiera adivinado nunca) que tenían como título “Alguna vez en el aquí” que representaban escenas cotidianas, movimientos tan típicos vistos como nunca antes, manchadas de desorden y lo inesperado. La segunda sala eran fotos de personas con las que se cruzaba. En unas se mostraba el enojo al ser sorprendidos por la cámara pero en otras la más completa honestidad.

La última sala llevaba el nombre de “Carne y huesos del amor”. Al ver el primer cuadro no pude más que sonreír. Era yo pintada con una felicidad que nunca había sentido, hasta ahora. Mi rostro se difuminaba un poco con el atardecer, se podían apreciar ambos con todo detalle. En el segundo cuadro estaba sosteniendo un sombrero con una cara de coquetería de la cual yo no me creía capaz. Después de la felicidad apareció la  linda y fastidiosa melancolía en mi. Era IN CREÍBLE. Podía ver ahora como sus ojos me veían.

Después de ver 3 pinturas más con los vestigios de mi presencia llegué al último. Aquí una mano me agarro fuerte, con una seguridad que no es de este planeta. Juntos miramos el cuadro que no había podido terminar hace 3 días en mi presencia. En la pintura mis ojos se veían con los destellos que salían al verlo solo a él. Mi cuerpo desnudo no me avergonzaba ya. Manuel había hecho que descubriera la carne y los huesos que tenía adentro, ahora tan llenos de algo que por fin conocía. La tormenta y la calma del amor. 

Aman-tes

En el agua están las cenizas
de un amor a medio hacer;
que se consume entre miradas.
Entre dos imposibilidades tan posibles de ser.

Andan escondidos en la sombra
y la penumbra mientras que
vierten sus lágrimas en un vaso
lleno, a la mitad, vacío.

No sé sabe bien a lo que temen
¿será la luz del sol que les dispara,
que los obliga a saltar por la ventana,
que les muestra sus máscaras?

O ¿ será el miedo a ser libres,
a quedarse atados a la noche por barreras invisibles,
a estar solos solo en sueños,
al prejuicio de ojos titilantes?

Pero el único dictamen de los amantes
es amarse ya sea en el invierno del verano
o en el rechazo de los de ahí, de allá, de los que vienen
                                                                          y los que vendrán
de los que no importan ya.

Son aman-tes, aman-dos.
Queriendo ser uno en dos.

Cuentos sin contar

La ciudad de los cuentos sin contar limita: Al norte,con la imaginación; al sur, con el olvido; al oriente,con la pereza y al occidente, con la voluntad. Los habitantes son como los de todas las ciudades. Hay quienes son tristes, otros alegres.Los que sufren por amor y por soledad nunca faltan, los odiosos,envidiosos y asesinos  también viven en está ciudad llena de matices diferentes. ¿cuál es entonces el punto de equilibrio?¿Qué hace que no se viva en un total caos? ENCONTRAR UN FINAL. Todos son ideas vagas y prototipos de cuento.

Los más holgazanes deciden siempre ubicarse cerca a la pereza, evitan ponerse a buscar algún buen desenlace para su historia y se disponen a dormir. Resultan viviendo en el sur, EN EL OLVIDO. Aunque buscar un buen final no es tarea fácil, requiere de una búsqueda implacable y un labor arduo de horas, días y hasta años. Hay unos pocos que deciden emprender el viaje, ir talando poco a poco los árboles del silencio; contaminantes del ozono, y por fin llegar con el premio mayor. 

Cuando ya se cuenta con un final sigue otro proceso complicado. Llegar a la tierra prometida. Atravesar el bosque  de los silencios prolongados y el campo de "la mutilación de la fantasía".  La vida de un cuento antes de nacer, de ser contado es largo como se podrán dar cuenta. Cada 2 o 3 días el avión de papel visita a la ciudad y uno de los habitantes logra subirse, solo uno entre miles. Y cuando no lo hace, los cuentos empiezan a protestar, hacer huelgas y gritar desesperados para que por fin el motor del avión se asome y los dirija hacía el lugar  soñado, atravesando los limites de lo establecido para ser escuchados y leídos. 

Cuando el avión va a aterrizar nadie sabe el lugar donde lo va a hacer. A lo mejor puede llegar y golpearte a la ventana y decirte: Vení, te vas conmigo o cogerte por la espalda caminando por la calle con las bolsas llenas de comida. Nunca se sabe cuando es el momento. 

El cuento elegido celebra de diferentes formas, unos lloran, saltan del alegría, ríen hasta que el estómago les duele, otros solo callan y muestran una cara de prepotencia frente a los demás, estos últimos suelen ser los cuentos más feos, que no resultan. Al divisar tierra firme la tinta está a la espera y a la expectativa, para escuchar taciturna sin dar su opinión, dejando hablar al habitante de la ciudad de los cuentos sin contar. 

¿Qué sigue de aquí en adelante? Encontrar posada en algún lector. 

Abuelos todos para abuelos.

Lo a nosotros vuelven
término más quien connotación
amigos cambian, lástima.
Abuelos todos para abuelos.        
                                                     
                                                     
                                                   

Nos no que mayores.
Continente, Maria Avila, dice
hay en los tanto sé
porque ni digan no nos una 


 Han su contactos gusta
 tiene ella casar mayores.
Todos son de el y los abuelitos
 las cosas que abuelos pesa
 que grupo es de para él
 que son que 

                                                                                                    Poema dadaísta

                                                     incomprensible por la gente vulgar 

Él vino y se fue

Marta se para con un movimiento demasiado brusco sin tener una real conciencia de lo que está haciendo, a causa de las varias copas de vino que ha tomado. En el poco sentido que le queda se dirige hacía al baño para mirarse llorar y sentir pena de si misma. Al volver echa un profundo alarido que rasga con la inocencia de sus hijos y los despierta de su irrealidad. Al llegar al comedor ve la copa ahora vacía, y una mancha roja sobre el mantel blanco junto a la nota que su esposo dejo, ahora borrándose un poco por el vino. Lo que presencian sus ojos no es la bebida sino un río sin caudal que no alcanzó a arrastrar su honda tristeza y la rutina de sus días. Los hijos de Marta la tristonga, salen asustados porque saben que este grito se acerca culpándolos de un grave delito que no cometieron, pero antes que Carlos  y Juan salieran a correr y detrás de ellos la chancleta hambrienta; a Marta no le molestaba la rutina, no había conocido el sabor del vino y mucho menos el de una tristeza tan amarga.

Todo marchaba bien para la ama de casa con un marido que nunca estaba para mostrarle algún gesto de amor. Para Marcos, ella era una esposa en el  total sentido de la palabra, una atadura en su vida. Marta no lo sabía o pretendía no saberlo para hacer de su vida algo más llevadera y para evitar esa coquetería  con la melancolía que nunca le había llamado la atención.  Sus hijos vivían en otro mundo ubicado a varios kilómetros más allá del de sus padres. Cuando ellos decidían visitarlo, claro está, en momentos diferentes, el mundo se veía asediado. Sus padres eran recibidos como los grandes monstruos decididos a acabar con la diversión creada en sus cabezas.

Marcos no se engañaba y ya venía planeando una salida, construyendo la llave para escaparse de la esposa o al menos para darle un pequeño susto. Él era un poco mayor a Marta pero sus facciones mostraban otra cosa. Además, la garganta de su vida necesitaba siempre grandes sorbos de alguna aventura que lo refrescara y al hacerlo a espaldas de su mujer lo llenaba de más satisfacción. Poco a poco se dio cuenta de la cobardía que había en estos actos. Al llegar la hora de dormir juntos  se establecía una muralla  que los separaba. A Marta no parecía molestarle, solo al asomarse y ver que del otro lado estaba alguien la aliviaba pero Marcos siempre tuvo el deseo de colocar más ladrillos para que ya no pudiera verlo.

Marcos al despertar  siente que toda la asfixia de la rutina lo carcome y lo deja sin respiro. Ve a su mujer y no siente nada más que pesar. Ya tiene la llave y puede zafarse. Alista una maleta con cosas provisionales. No sabe bien a donde va pero le importa poco. Antes de salirse de todo este embrollo deja una nota en el comedor que dice: 

                    - Adiós Marta. No hay espacio para dos en esta cama. 

Cuadronaje de un persodro

Raro, retrógrado, ridículo, robusto, ruidoso cuadronaje de un persodro,de mi persodro.
Despiadado sin compasión. Amable en días pasados, ahora triste y sin emoción.
Invento malcriado, desjuiciado sin forma alguna y sin determinación.
Río de lágrimas en mis ojos porque los colores incoloros, mudos de ese cuadronaje cándido, cansado, criminal y cobarde sin expresión, violencia en su forma y figura.
¿por qué tan cruel con tu creador? ¡oh huérfano vago! proveniente de un lugar extraño de mi imaginación.
Frió acompañante,amante tuyo el tiempo perdido,con piernas letales y armas punzantes.
Adiós cuadronaje bestial, resultado amorfo en mi persodro.




Escribir es un juego y aquel que decida llamarse escritor renuncia a jugar y a usar siempre la misma receta.


                   

Mundano

Abandonas tus huesos

y dejas tu cuerpo anclado en tu puesto;

renuncias a todo lo ampuloso y ostentoso

para mirarte claro en el espejo. 

Lo honesto te causa vértigo 

y dudas que tu reflejo es bueno;

te cuesta creer que eres tú 

quien sonríe sin hacer ningún gesto. 

Te despojas del peso del mundo,

de la joroba de la angustia y la rutina;

de lo aburrido de tus días 

y dejas que tus ojos vean la vida. 

Te retiras  la máscara de lo mundano, 

 te das cuenta que eres más 

                                           humano. 

El destino ¿Quién lo habrá escrito?
alguien con un ímpetu jamás visto
con demasiada tinta y papel
con imaginación y desdén.

Capaz de robar la decisión de los mortales
y las acciones de un presente irrelevante
no hagas nada y déjalo ser
todo está escrito y no hay nada que hacer.

¿Pero qué tal si eres el destino?
el río y la corriente por donde avanza tu balsa
son tus propios caminos
                               
                                    tú propio de ti mismo.

Monólogos con la pistola

Miguel está apoyado en el alféizar fumando su cigarro. Ni siquiera mira al cuerpo desnudo, sangriento y  muerto de su esposa que esta recostado en un dulce sueño amargo. Ya no hay tiempo para preguntarse el por qué de sus actos o las consecuencias que estas traerán para él. No piensa en nada y la nada le gusta pero por dentro sabe que no demoran en tocar su puerta para llevárselo a mirar de frente a su locura que no es tan suya.

Aún sostiene el arma y esta le sonríe como quien le sonríe tímidamente al deseo y se va poco a poco acercando a el. Cae en la cuenta de lo que acaba de hacer y piensa en dispararse pero ahora la pistola se pone caprichosa y no quiere; enserio desea verlo muerto en vida. Trata de recordar en que momento la razón se le fue, retrocede un poco la película.

Ahora se encuentra en el primer sueño donde el arma, que guarda en su mesa de noche, le empieza a hablar. El escenario lo recuerda bien. Está solo, sentado en la única silla del comedor de su casa, las otras han desaparecido quien sabe porque razón, todo se encuentra oscuro y un plato cae lleno de comida. Se le hace agua la boca recordando el aspecto de ese plato, aunque no demora su rostro en adquirir un matiz oscuro; se da cuenta que llego al lugar donde todo empezó a andar mal. Se devuelve a la película ,coge los cubiertos para empezar a comer y no logra nada, la comida se le deshace poco a poco. Cierra los ojos, al abrirlos la pistola le muestra sus dientes y le dice:

- No te atrevas a comerme porque te como yo primero y no te desmayes porque estás en un sueño,sí caes, no hay suelo. No hay un guión escrito para ti, entonces no es necesario que digas nada, sin embargo, puedes utilizarme y dispararle a tu imaginación, nada se pierde, tampoco es que seas un genio. Si estás asustado y piensas que es una pesadilla. Te equivocas. Yo no estoy aquí y tú sólo estás hablando solo. En este momento escucha el eco de su voz y se da cuenta que no hay pistola. Despierta asustado y al lado se encuentra su linda mujer,Marina, con su pelo rojo y sus pecas intactas en un sueño nada parecido a la muerte.
Es tiempo para preguntarse porque consiguió aquella pistola. Hace memoria y se arrepiente un poco. Tal vez lo hizo por mero instinto de supervivencia o por sentirse capaz de acabar con la vida de cualquiera, cualquiera menos la de su esposa. Incluso la de él pero no la de Marina. Despierta su esposa y no le comenta nada de su sueño. Realmente está asustado, intenta encontrar el significado de su sueño pero no hay nada. Hace caso a la rutina de sus días y va a su trabajo de oficinista, vuelve a casa, saluda a su mujer, deleita la cena que Marina no cocino y compró en el restaurante chino hace 3 días. Marina se acerca en busca de algún rastro de amor y no haya nada. Miguel solo quiere deshacerse de la pistola que esta en su mesa de noche. Se levanta, se dirige al cuarto donde está una cama queen, las mesas de noche y la ventana por donde mira en este momento. Va hacia la mesa de la noche, abre el primer cajón y la pistola de calibre.25 estaba muerta en la vida real,no lo agobiaba. La tuvo entre sus manos un momento y la llevó al estudio para colocarla en otro cajón.
Al dormir continua la película. Ahora esta en el baño de su casa, mira al reflejo del espejo. Su aspecto bien parecido luce ahora desgastado y viejo, su frente luce pesada y llena de angustias, sonríe para hacerle contraparte pero se asusta, su reflejo desaparece y la pistola aparece diciéndole:
- Hola otra vez, no esperabas verme ¿cómo lo ves?. No te sonrío, aquí no soy bueno, solo vengo y quiero irme acompañado, ¿te disparo o juego contigo? ¿qué tal si hago ambas y me llevo a tu conciencia y razón?. No digas nada, aprieto el gatillo o...aprietas el gatillo, te asustas porque yo no estoy  y  fuiste quien mato a tú reflejo.
Aquí es donde todo comienza andar mal, donde la razón se le va. El sudor llueve por su cuerpo y su esposa sigue durmiendo, la envidia tanto porque no sufre nada. Sigue su día, en el trabajo todo va mal pero lo que hace es tan insignificante que nadie se da cuenta, toda su vida es la repetición de un fracaso. Llega a la casa y Marina no ha llegado aún del trabajo, no demora quizá pero estar solo lo inquieta. Le entra la desesperación y va en busca de la pistola, solo quiere tenerla y decirle lo que en el sueño  no puede decirle aunque no sabe aún que palabras emplear, no quiere parecer estúpido ante un objeto inanimado pero vivo ante sus ojos. Entonces lleva la pistola a su cuarto y coge un papel dispuesto a escribir lo que va a decir:
- Monólogos con la pistola 
No tiene tiempo de  terminar porque su esposa llega, Marina le pregunto porque suda y a que se debe su nerviosismo. No responde a nada y se acerca para besarla, cree que de pronto haciendo el amor todo se le irá. Van a la cama, todo parece mecanizado, Marina confunde la agresividad con pasión y se siente complacida del cambio tan repentino de Miguel. Ella no se da cuenta de la nota ni mucho menos de la pistola. Ya sin ropa no hay ningún impedimento para entregar su cuerpo y quedarse con el alma pero la pistola celosa de ver la escena dice:
- Los monólogos con la pistola no acaban
Marina reacciona y no entiende lo que dice Miguel, este se mueve para cogerlas, a ella y a la pistola, Marina no dice nada, no alcanza. Lo último que se llevo fue el sabor de los besos de Miguel, un paraíso al revés.
Miguel al recordar toda la película y de hacer un recuento oye los pasos de mucha gente acercarse al departamento. Se retira de la ventana, ahora empieza a llorar y a pedir compasión a la pistola para que lo deje morir, esta sonríe vacilante y sin piedad. Cuando tocan a la puerta varías veces Miguel se desespera y considera la idea de tirarse por la ventana. El corazón de la pistola late fuerte y siente algo de pesar. Recuerda su soledad y reconsidera la petición de Miguel. Antes que los policías tumben la puerta se oye un fuerte estruendo.
La policía al entrar  a la casa encuentran los cuerpos desnudos, la protagonista de la historia y la nota escrita por Miguel. 
3 cuerpos y uno sólo culpable. 

Tango amargo

Mercedes era una mujer excepcional. La mejor descripción gráfica que pueden hacerse de ella es exactamente esa, LA MEJOR. No necesitó haber nacido en la cuna del son del tango ni mucho menos estar cerca. Su ciudad natal era calurosa como ella. Cartagena, donde todo el mundo baila vallenato y alguna que otra salsa  pero el tango no se tiene en cuenta, no se piensa, no se come, no se baila; o al menos no cuando llegue y la vi por primera vez, a ambas. Mire sus ojos como iguales. La ciudad y ella tenían una mirada que me incitaba a conocer más de cada una, mirada con manos que me llevo a trazar este tango amargo. 

La encontré por un perfecto azar o por pura casualidad, quien sabrá quien fue el genio detrás de tan minucioso encuentro, pero ella estaba ahí como esperándome. Esa noche era mi primera vez como un turista, solo era un argentino dispuesto a dejarse sorprender y sobre todo conocer. En el hospedaje donde me quedaba me habían dicho que sería bueno que me tomara un baño y después que fuera a caminar por la ciudad vieja pero era lo que menos quería. Entonces me dirigí directo al bar donde ella estaba. Entre sin esperar nada y Mercedes ya me abraza con su mirada desde antes de mirarnos. Fui a la barra para tomarme  algo que me pusiera al nivel de calentura de aquel lugar, pero no me limite a eso, quería formar parte de esa maraña de cuerpos intrépidos. El ritmo no me era ajeno y no demore en compaginar con la mujer con  la que bailaba, pero basto un segundo para que el rumbo de mi vida obtuviese otra brújula donde el norte solo apuntaba hacía aquella mujer que venía acompañada de armas letales dispuesta a acabar con la razón  y conmigo. Bailamos, la verdad es que no hablamos mucho, solo lo importante para saber que ya la estaba queriendo un poco, a ella y al par de piernas que traía puestas. Le gusto mi acento y más cuando le conté sobre el baile que mis pies querían hacerle a ella. Me dijo que al día siguiente yo era suyo y ella mía para demostrarle "mis encantos argentinos". 

Al comienzo cuando empecé a enseñarle, todo era torpeza y sensualidad en el cuerpo de Mercedes.Sus venas no dejaban que la pasión y la melancolía que implica el tango entraran en ella, la alegría  hacía que sus movimientos fueron alborotados y fuera de tiempo. Pero al final todo el esfuerzo de semanas tuvo su recompensa, el tango vio nacer un amor lleno de ella y un poco de mi. Sus piernas, sus locas piernas por fin se acomodaron y adquirieron un poco de tristeza. El tango la había penetrado a un punto que cada canción que bailaba la hacía llorar, pobre Mercedes, nunca había conocido su propio ser. Todo era lindo, todo era bello mirado desde los ojos encaprichados de lo que yo llamaba amor. Mercedes era buena, joven, alta y buena y buena...buena en todos los sentidos. Aprendí a amarla en tan solo semanas. Después vino la noticia que hizo que este tango sabroso que empezábamos a crear obtuviera como resultado final; un trago amargo y difícil de pasar.

Mercedes no era mía, yo la creía mía pero ella era de otro. Tuve que verla partir, mi brújula apuntaba hacía ella, era la rosa de los vientos, de mis vientos. Era casada la condenada, quien iba a creer eso sí la libertad brillaba en  sus ojos. Le dije que nos fuéramos, que la llevaba a mi Argentina para que viera lo que realmente era bailar, para que llorara una vez más junto a mi. Para que llorara siempre junto a mi. Pero su marido llego con una pistola apuntando a mi corazón,  Mercedes, tenía que salir, irme volando porque le iba a disparar. El boludo ese fue inteligente, no me apunto a mí. Yo mismo hubiese apretado el gatillo para matarme y no sentir esa ausencia que Mercedes causaría. Mechi dijo que siempre tendríamos el tango de nuestro amor, que podríamos reproducirlo siempre en nuestras mentes. 

Me devolví recordando la triste letra de la cumparcita, la triste letra de nuestro tango amargo. 

http://www.youtube.com/watch?v=P0LosvoEEy8

Aclaraciones, por si acaso:  La idea de este cuento surgió en una conversación que tuve con una gran amiga llamada Mercedes, 74 años tiene ella y me comentaba que siempre quiso aprender a bailar tango pero en su ciudad, Cartagena, no tuvo la oportunidad. Inmediatamente se me vino a la cabeza hacer un escrito haciendo una especie de honor a su deseo, no sabía muy bien el inicio, ni el nudo ni mucho menos el desenlace, solo tenía claro que el personaje principal tenía que ser Mercedes y el tango. Pido disculpas por la falencias que se encuentran en cuanto a la cultura Argentina. Cualquier persona que lea esto podrá darse cuenta de la falta de información que poseo de ella ya que lo más argentino que pude encontrar fue la palabra "boludo" y mi contacto con el tango no ha sido mucho. Tuve la oportunidad de tomar clases y el único tango que baile fue precisamente la cumparcita. No siendo más espero que a pesar de estos errores sea un placentero viaje en el tren de la ficción 

“Mi conducta de lector, tanto en mi juventud como en la actualidad, es profundamente humilde. Es decir, te va a parecer quizá ingenuo y tonto, pero cuando yo abro un libro lo abro como puedo abrir un paquete de chocolate, o entrar en el cine, o llegar por primera vez a la cama de una mujer que deseo; es decir, es una sensación de esperanza, de felicidad anticipada, de que todo va a ser bello, de que todo va a ser hermoso.” 

—	Julio Cortázar

Caminos bifurcados

                Las palabras perdidas

a encontrarse y perderse
                   
                                 sonríen asustadas
     
     Están destinados a perderse
                       
                                  ambulan entre inextricables caminos
   
                 sus caminos ya están bifurcados
                                             
                                                              su significado ha huido
             
                        tal vez anónimas                                                        
                                                                 Emprenden un viaje sin destino
                   
                        pero son antagónicas, antónimas
                                                                       
                                                                                 no hay futuro en su camino
                             
                                  que son palabras y se aman
                                                                                   
                                                                                         las palabras que eran anacrónicas     
                                             
                                          se dan cuenta que son palabras
                                                                                           
                                                                                                  pierden su época y su tiempo                        
                                                           
                                                                se miran y se ven distintos                                                
                                                                           
                                                                                                 Se encuentran en un laberinto

      

                                                                                                                                    

                       

La peste del lenguaje

La enfermedad se presentó con varios síntomas. El primero en sufrirlas fue el señor Poveda, gran personaje reconocido en aquella villa quien sabe por que razón. Un día se levanto con pequeños puntos, pequeñísimos a decir verdad, por tal motivo no le  asignó una atención verdadera, su día continuó con el mismo cause de los días anteriores.

Al siguiente día  los puntos empezaron a juntarse poco a poco. Alertado al ver esto salio corriendo el señor Poveda a visitar al doctor de la villa. Este no sabía muy bien de que se trataba, pensó en alguna especie de varicela pero ante la duda le  sugirió reposo. Las cosas se complicaron un poco al tercer día. Todo su cuerpo estaba lleno de letras y palabras.  De su lengua, brazos, piernas y abdomen  brotaban palabritas.
Decidió pararse e ir al baño  para ver si lograba quitárselas con agua y jabón, pero al llegar la impresión que le causo su rostro fue mayor y cayó desmayado. La misma escena se repetía en la casa del doctor y en varias casas a la redonda.

La peste del lenguaje los había atrapado de una manera excepcional y maravillosa. Todos eran libros andantes llenos de fantasía, realidad y terror. La cura llegó después de días cuando ya algunos se habían leído los unos a los otros

Dos extraños

Ella lo vio ahí, el la vio allí. Ella desde la mesa de atrás donde su saxofón sonaba de lo más lindo. Cada nota le llegaba a sus oídos ,entraban en su cuerpo y se quedaban por ahí durante un tiempo. El la  veía disfrutar de su maravillosa melodía y nunca le quito los ojos de encima. Se quisieron mientras sus ojos bailaban al compás de algo que ella no entendía pero la conmovía. Sus narices jamas se habían visto de cerca, no sabían nada uno del otro pero imaginaban todo y que deleite les causaba. 

El se detuvo y la mirada de ambos se distanciaron. ¿ Cómo proceder ante esta situación? , se preguntaron  esperando a que el otro tuviera la respuesta, que la acción recayera en el hombro ajeno para saber si el rumbo del tiempo correría o no a su favor .

Salome estaba sola, esperando, siempre sola y esperando a que algo emocionante le pasara. Ricardo un tanto como ella a diferencia que su espera no era una desesperada, era más bien deseosa, esperaba un corazón creyendo que sería una salvación divina.

Los dos extraños, a los cuales les gustaba esperar no actuaron, esperando a que el otro hiciera algo. La noche se acabo y siguieron siendo extraños, sus ojos se quisieron y eso estuvo bien. Fueron amantes en sus mentes y eso estaba bien. 

Quizá Salome volvería a la noche siguiente y Ricardo volvería a tocar.  

Estaría en las manos de ellos dejar de ser dos extraños.

Soluble

                                                                                                                       
                                                                          El tiempo                                                                                                
                                                        es solo                                no viene                                                        
                                           es mierda                                                          
                                                                                                            en forma                                                        
                                   es nada                                                                                
                                                                                                                     de reloj                                                
                      es relativo                                                                              
                                                                                                                         no tiene
                                                                                                                               números                      
                 El tiempo                                                                              
                                                                                                                            no es
                                                                                                                                 indeleble                            
                  se agota                                                                    
                                                                                                                           se derrite                                  
                      se deja                                                                                                                              
                                                                                                                              se deja
                                                                                                                                de contar                      
                           se puede olvidar                                                                  
                                                                                                                  dejemos de
                                                                                                                               contar                      
                                            esta hecho                                                                                        
                                                                no                                     comámonos                                                   
                                                                              El tiempo              

                                                                                                    

                                                                                  

                              
                                     
                                                                                                               
             
                                                                                                       
                
                                                                                                                           
                                                                                                                 














                                                                                                           
                                                                                                       
                                                                                                             
                                                                                                                                                                           
                                                                                                                 

Bang Bang

Era demasiado buena para mi gusto, ya no podía soportarlo, cada vez que me miraba a los ojos me hacía parte suya y me enajenaba cada vez más de mi ser haciéndome creer que estaba vivo, iba en contra de todo mis principios enamorándome de ella pero aún así estuve ahí esperando que sus sentimientos desaparecieran. Todo iba bien, hasta que la vi llorar, probé sus lagrimitas, las saboreé y todo me supo a amor,a corazón bueno, a voy a romperte el corazón sin que lo sepas, a conmigo tenes una escalerita al cielo o al infierno, tu decides, y yo no se que decidí, yo le dije Adiós, nos vemos por ahí humana, cuando ya no tengas sentimientos y así te pueda querer, partirte el corazón y todo bien.

Juana estaba tan llena...de humanidad y yo de nada, cuando la conocí me sonrió, me mostró sus dientotes de piraña como nadie jamas lo había hecho, entonces fue ahí cuando me aproveche de todo su amor y tome todo lo que en ella quedaba para volverla igual a  mi. yo era igual nada, y e ella era tan sol, luna, estrellas, cielitos, nubes, lluvia, sonrisita aquí, bendición aca, mamá aquí, papá halla.Era tan buena que me provocaba pegarle unos cuantos tiros en medio de su felicidad. BANG BANG muérete perra no me hagas quererte tanto, no seas tan perfecta, no seas tan humana, no tengas sentimientos BANG BANG. 

De noche nos gustaba ir por ahí, agarraditos de la mano, ella siempre buena y yo solo queriéndole morder su dolorcito, que saliera, se desangrara ,que abriera los ojos, que se diera cuenta que nadie es bueno, desnudarle la inocencia de sus ojos y su piel, de su boca y que al menos se ensuciara de palabras feas, de gritos y que se dejara de ahogar con tantas costumbres ambiguas. Juana marihu...mana solitaria. 

Cuando fuimos a la playa yo solo quería llenarle la boca de peces, que su cuerpo se convirtiera en una pecera llena de peces tristes,  pero nada, los peces pecesitos pecesotes que tenía en mi no le llegaban, nos besábamos y no le entraban, beso,besito, besote en mis labios, en sus labios de nombre del padre del hijo del espiritu santo y te voy a comer Juana, te voy a fumar toda y  BANG BANG, Adiós que tu dulzura me llega, me come, me enamora. 

Amanecer

Hay amanecer cada vez que se abre un libro y se mastica cada palabra, cada frase se mastica con un deleite inigualable e imaginable, por que cada bocado contiene un sabor diferente al otro. Y es que son palabras indigestibles, nunca se expulsan, se quedan dando vueltas en tu cuerpo y en tu mente, es un estreñimiento que no causa ningún dolor. 

Es de noche y se abre un libro, junto a el un amanecer va saliendo poco a poco, de repente es día y te queda todo el tiempo para disfrutar de esa comida que nunca llena, nunca se peca de gula y se come y se come... Te conviertes dueño de un insomnio placentero  porque es recostarte en el amanecer, es olvidarse de lo que pasa afuera y lo que pasa en ti. Porque no hay soledad y todo va bien, todo va bien porque no hay soledad. 

Hoja en blanco

Él se convierte en una hoja en blanco;

Nada es en vano pero su vida se arroja al viento.

Toma diferentes caminos, se encuentra perdido.

Ya es una hoja arrugada, ignorada, no tiene ni una palabra.

Se acuerda y quiere olvidar,

Desempolvarse de una maraña  de intriga.

Un tejido intangible de sentimientos sin encontrar

Es una hoja  en blanco, incrédula e inexpresiva.

Sus decisiones y opiniones han sido borradas;

Ha sido enajenado de su propio cuerpo,  del papel.

Alguien más maneja  el timón de su balsa

Es un naufrago, una hoja en blanco.

Pero tiene mente, cuerpo, tal vez alma

Quiere sentir y pensar por sí mismo

 Ser escrito y recuerdo

Una hoja limpia, leída, desdoblada, querida y  liberada. 

Me aprieta

Este amor ya me aprieta, se ensancho y no me alcanza en el corazón. ¿Como llegue a esta conclusión? no lo se, en realidad si,  cuando lo veía entrar mi corazón se oprimía, cuando me hablaba mi cuerpo se entumecía y el amor empezaba a apretarme, enserio que si.
Se que hacer, tengo la solución en mi, pero no soy capaz de hacerlo, el amor necesita una salida, ya no cabe en mi cuerpo, todo el ya le queda pequeño,  un escape, la boca, mi boca...Impronunciable.

Encuentro el momento perfecto, mi espalda ya no puede,  lo veo sentando y me ve, ya no puedo escapar me saluda y me otorga una sonrisa, me aprieta...todo, este sentimiento sería mas llevadero si lo cargara junto a alguien mas, ¿el?, hay que descubrirlo. Me voy acercando. Mi corazón se vuelve chiquito. ME APRIETA.
Me siento a su lado, encuentro problemas para sentarme,  quiero liberarme de mi piel, empieza a hablar mientras yo sigo ocultando el sentimiento. Todo parece normal, aunque...no es normal.  Decido decirlo sin mas preámbulos pero el interrumpe
- Camila  ¿quieres caminar un rato?

Entonces lo acompaño, caminamos como si nada y por dentro pasa todo, llegamos a un jardín con varios arboles, me detengo porque ya no puedo caminar, me pesa todo.

- Tengo algo que decirte -¿tengo algo que decirle?, que estoy haciendo-

-Camila
                     Vi una mariposa salir de su boca.

      ............... Silencio interminable de un segundo


- Julio
                            Veo dos mariposas salir.


Clava mi mirada en mí, espera que diga algo pero.... no digo nada.

EL SUSPIRA

salen un montón de mariposas

 Entonces me uno a su suspiro Y YO SUSPIRO

Todo el jardín se llena de mariposas theckicolores. Me siento aliviada, menos pesada.

Sociedad de la linea

Te invito a que pases un vistazo a este club conformado por dos personas amantes de la vida. 

La linea por fin encontró un inicio y un final, o un final y un inicio. Esta línea se hace completa al abrir la pagina de un nuevo libro, se hace cada vez mas prolongada al ver una película, al escribir sobre ella palabras, al plasmar sentimientos y sueños. Pero esta linea es ta definida por  dos puntos donde comienza y termina, estos puntos se conocieron por un perfecto encuentro del azar, por gustos en comunes y opiniones diferentes por el infinito amor que le tienen a la lectura, a la música, al cine y a las diferentes expresiones de la vida.

La sociedad se formo con el único anhelo de pensar, sentir y ver mas allá, de convertir la linea en una secuencia prolongada. 

http://sociedaddelalinea.blogspot.com/ 

Trenzar palabras

Escribir solo por hacerlo, porque lo necesito, son palabras que van saliendo y saliendo, quisiera ser una artesana capaz de trenzar letras para formar un majestuoso jarrón de poemas, cuentos y novelas, pero todo esto es un intento.
Escribo sin saber lo próximo que viene, sin saber lo que mi mano va a trazar, sin conocer el nudo ni mucho menos el final, el hilo de la coherencia se me va, se enreda en todo esto y se pierde, muchas ideas vienen y ninguna quiere pasar desapercibida, todas están ahí bailando en mi cabeza dándose puños y patadas para ser las primeras en salir.
Escribo, porque mi alma goza,  baila y se regocija, adquiere forma y me la imagino revolcándose y saltando entre todas estas letras que no son mías, no se de donde provienen, solo soy una interlocutora, es como si levantase un teléfono y una persona me dictase las palabras, sin embargo me sigo sintiendo esclava de las palabras, como si me mordieran, como si me estuviesen domesticando.



Trenzar palabras                                                                          disfruto hacer 
                                                      es lo que mas                        
es lo que me lleva                                                                              (me)
                                                        a conocer
Teléfono                                                                                            rotas
                                                     de palabras                                
de eso se bañan las hojas                                                                   salvan del abandono
                                                    las   letras  que (se)                                        
son recordadas                                                                                 queridas  
                                                       acariciadas
 por                                                                                                    artesana
                                                           la                                                                                                
 que                                                                                                  palabras.      
                                                        trenza                                                                                                                                                                                                                                                                     

Sin vuelta atrás.

No entiendo lo que pasa, porque motivo me encuentro acá, tal vez solo sea un sueño, es la mejor hipótesis, la que mas me conviene, por que si no es el caso, estoy muerto. Escucho voces lejanas, algunas conocidas, otras no tanto, las lágrimas de mi mamá las escucho, no se si esto sea posible pero lo hago, el dolor de madre es visible ante todos, los sonidos de este solo son percibibles ante sus hijos.

Tengo miedo de abrir los ojos, de descubrir que no es un sueño, si los abro y estoy vivo, todo se solucionaría con un poco de leche y de lectura, si al contrario no los los abro, y descubro que es mi alma la que narra esta situación ya no habría vuelta atrás, ya no habría vida, no soy lo suficientemente valiente y apretó mis ojos con fuerza, nunca contemple esta posibilidad, no hallar diferencia entre la muerte o un sueño, si en realidad estoy muerto sentiría pena por mi, sentí que una lágrima salio y me asuste por lo real del sueño.

La voces de afuera seguían, tal vez era la voz de un padre dándome la bienvenida a mi nuevo mundo, o un vecino afirmándome de nuevo que ya no había vuelta atrás, quería huir, correr, gritar, lo ultimo parecía una buena opción así que lo hice, grite con todas las fuerzas, claro esta, sin aun abrir los ojos, seguía sin ser capaz, no se si alguien mas escucho, si el grito fue sordo o ellos eran los que no escuchaban, mi respiración cada vez mas se vuelve mas jadeante, no se como es el aire que respiran los muertos y si es el mismo que respiro, ya no aguanto mas y no puedo con esta angustia, cuento hasta 3, 1, 2 ¿Porque siempre contamos hasta ...? me da miedo, no quiero pronuncia el nombre de ese numero,  sin embargo... TRES, finalmente los abro, todo esta oscuro, no se si es la oscuridad de mi cuarto o de un ataúd, en todo caso no recuerdo haber oído los latidos de mi corazón.  

Armas parpadeantes

El juego de miradas empieza, creo que vamos cero a cero. Empiezo yo dando el primer pestañeo, entonces te busco entre toda esta gente, te busco tímidamente con mi mirada asustada, expectante e inquieta a la vez, lo que mas temo es no encontrarte o saber que tu no juegas, que el juego te parece aburrido e  innecesario; de todas formas apuesto todo y nada, entre parpadeo y parpadeo tu imagen se dibuja poco a poco, ya empiezo a perder y ni siquiera se si estas jugando.
Quito mi mirada rápido, es un juego de destreza y yo solo tengo torpeza en mi, es un juego de miradas donde las armas son solo parpadeantes, el problema es que tu tienes todo a tu favor, sin embargo soy terca, salgo a la batalla e insisto, perder, en este caso se presenta como una tentativa opción, sería recostarme en tus ojos pidiendo clemencia y piedad por mi torpeza pero tu mirada viene hacia mi atacándome con todo, no resisto a semejante impacto y retrocedo, voy a mi refugio y me doy cuenta que no tengo con que atacar, pero vuelvo al juego sin ser capaz de cargar con tus ojos, ni siquiera de sostenerlos un momento, de clavarles mis silencios y suspiros con mis armas parpadeantes, sigues mirando y me rindo totalmente, es un juego donde nunca gano pero el cual resulta ser mi preferido.

Espejito

Espejo que denuncia
                   Soledad secuestrada
la in fragancia
                    en aquel ser
desdibuja el delito cometido
                     Sonríe y disimula
el delito por hacer
                     ante el implacable juez.

Espejo con mancha
                  Silueta  perdida
Soledad ancha
                  entre cajones abiertos
muestran los ojos
                  entre caminos desiertos
a los que veo
                   Silueta encontrada

En sombras mías
                    Tu y yo
En sombras tuyas
                     tu y nadie  
Espejito triste
                 Espejito denunciante

Tal como una gata

Catalina, no me mires así Catalina, fuiste tu la de la idea de bañarte en la lavadora, ¿no te acuerdas?, apenas llegue me buscaste y me dijiste que querías bañarte en leche, en leche de la vaca que te cuelga en la cabeza, me dijiste que la ibas a exprimir toda la noche mientras poco a poco la lavadora se iba llenando,¿ ya lo recuerdas?, me dijiste que te pusiera en remojo toda la noche, después que te enjuagara y te pusiera en máximo centrifugado, yo no sabia nada de lo que eso era, tuve que leer las instrucciones de aquella lavadora destartalada, después de tanto intento pude hacer todo lo que me dijiste, era un esclavo tuyo catalina, no podía negarme ante ti,¿ podía?, no, tu y tus ojos no me daban opción, como decirle no a tus ojitos azulitos, tan asustados y azorados, yo que pensé que era la salvación de ellos, y fue al contrario, resulte yo siendo esclavo tuyo, y ahora vienes así, mirándome, tan seria y distante, culpándome de tus locuras.

Te quedaste en la lavadora toda la noche, en remojo como me dijiste, no sabia las consecuencias de tu invento pero sin mas te ayude, no puedes culparme, no puedes mirarme así Catalina, tu fuiste la que decidiste que lo hiciera, que te pusiera a rodar, que no importaba nada, que si vomitabas estaba bien, entonces te creí, y empezaste a dar vueltas en aquella lavadora destartalada y pusiste cara de gata emocionada, parecías una gata, enserio pensé  que eras una gata entre tanta leche  que salia por todos lados, después me dijiste que la parara, que querías beberte el resto de la leche que estaba en el cuerpo de la lavadora. Saliste tan triunfante de ella que me sentí feliz, tan feliz, por verte a ti feliz, porque pensaba que de alguna manera era yo el que ayudaba y contribuía a tu sonrisita, sacaste tu lengua y te quitaste el bigote de leche que tenias y me lambiste,  me lambiste 

tal como  una gata.

Entonces porque me reclamas,  ¿ya te acordaste?, vos fuiste, yo te avise, pero no me escuchaste, no me mires con esa cara de gata Catlina, vos tenes la culpa de tu dolor de estomago, todo por creerte gata.

Pelo sin viejo pelo con pelo viejo

Al entrar aquel señor con nombre impronunciable, uno muy parecido a la época de los filósofos griegos, creo que era algo  así como Eraclimedes o Aristoteles, el cuarto se lleno de pelo sin viejo pelo con pelo viejo. El señor con bigote imponente no demoro en sacar su arma letal y acabar con los pelos blancos y gastados del abuelo Jairo, el señor conecto su maquina a la gran extensión que había y lo dirigió hacia los pelos locos, no sin antes los pelos dar una dura y fuerte batalla.
Al comenzar el duelo entre la maquina y la melena blanca del león todo parecía ir a favor del feroz y despiadado aparato y así fue al final de la batalla, pero los pelos dieron una gran pelea, se unieron todos para destrozarla, sin importar el hecho de que todos eran viejos. La unión hizo la fuerza hasta tal punto que los dientes filosos se enredaron entre el cabello de mi abuelo, la cabeza del viejo se convirtió en un campo de batalla  que todos ignoraban,  pero yo, en mi sitio, me encontraba bastante nerviosa actuando con vehemencia, los pelos empezaron a gritar al unisono PELO CON VIEJO, PELO CON VIEJO, ¿acaso yo era la única que los escuchaba?, me estaban hablando, y tenia que hacer algo al respecto, pero al contrario me senté a ver semejante espectáculo, Los dientes de la maquina mordieron con fuerza aquellos pelos rebeldes y cayeron, fueron los primeros, de inmediato aquellos dientes también comenzaron a gritar con euforia PELO SIN VIEJO , en aquel momento mi cabeza recibía gritos y gritos de ambos lados, mientras que el cuarto callaba y el señor del bigote continuaba sin ser consciente de lo que ocurría, creo que el abuelo Jairo si sabia lo que ocurría en su cabeza  y me dirigía breves miradas cómplices, como para que no dijera nada, le gustaba aquel juego en su terreno.
Sin mas no dije nada, me senté a presenciar como todos esos pelos rebeldes caían,tiempo después la batalla termino, por supuesto el vencedor fue aquella maquina que salio triunfante y sonriendo con sus malévolos dientes, hicieron otra cita dentro de 2 meses para que el cuarto se inundara de nuevo de pelo sin viejo pelo con pelo viejo. El señor Eraclimedes o Aristoteles recogió sus cosas, le dio la mano al abuelo  Jairo y se fue, no sin antes cobrar "5 mil pecitos" por la peluqueada.

Trampas del tiempo

Hubo un tiempo donde el mismo tiempo se olvido de si mismo, su comportamiento era tan básico y predecible, que hasta cualquier ser podía entenderlo, solo necesitaba de un reloj y una mínima capacidad de inteligencia.

 El tiempo paso de ser  tiempo para convertirse en números, de esta manera  ya no había espacio para recuerdos en el, solo cabía el afán de los segundos por convertirse en minutos, los minutos en horas, horas en días, días en años, vidas reducidas a eso, a un tiempo insignificante medido en números. El tiempo tampoco alego por aquel cambio drástico a su vida, pensó tal vez  que con este cambio no pasaría desapercibido, pero se equivoco, la gente no pensaba en el , tuvo que ocultarse tras los años y signos de la edad, empezó a distorsionarse y a cambiar de forma, volviéndose tan viejo y gastado. 

De igual forma fue obteniendo rasgos de violencia, era un tiempo subversivo y lleno de armas letales, listo para atacar ante cualquier signo de olvido, muchas veces jugaba trampas a las personas, ya no tan inteligente pues la mayoría caían en ellas, con la melancolía de la juventud o el afán que producía el pasar de los años, del tiempo. Aunque muchas veces el tiempo tuvo que jugarse trampas a si mismo para no olvidarse, para recordarse que alguna vez fue joven. 

Balas de amor.

Entre al teatro con el animo de cumplir lo que tanto había planeado, lo que había planeado en el trayecto de mi casa al teatro, tenia que matarla, no había otra opción, si no lo hacia tenia que seguir viviendo con la angustia de que no era mía, que andaba conquistando a otros mientras yo estuviese en algún otro lugar distante pensando en ella, recordando el momento en que la conocí, repitiendo una y otra vez el momento en el que mis ojos se situaron en los de ella. Sabia que esa noche era el final de su obra, pero no estaba seguro si en realidad era el de su vida, tal vez para darle un toque mas dramático al asunto yo debía acabar con la vida de ambos, no merecíamos vivir si no era para estar juntos y amarnos, me parece raro que hable de amor, mi alma no se caracterizo nunca por ser romántica pero entonces llego el soplo voraz, despiadado y desordenado de Ana, Me envolvió en su remolino llevándome consigo, arrastrando la soledad y demás demonios que encerraba y tenia dentro.
La historia de los dos es muy parecida a las de todos los demás, la conocí en este mismo teatro, actuando alguna obra donde su belleza se resaltaba sobre todas, se movía en el escenario con un aire sereno y pasivo, los otros se veían insignificantes, la observe imaginándome como seria tenerla alguna vez, no solo la tuve una vez, la tuve varias veces durante mas de 8 meses, pero después una ficha de nuestro ya imperfecta torre empezó a tambalear haciendo caer a las demás fichas, el amor de ella hacia mi se lo habían robado y no tenia claro quien o que era el causante de semejante delito, no pusimos fin a esto, simplemente decidió no verme mas, sin ninguna explicación, tampoco es que le hayamos puesto un comienzo, nuestra relación empezaba y terminaba en el otro, nunca le dije que fuésemos novios, la palabra amante me sonaba mas atractiva que ninguna otra, aunque nunca nos la asignábamos, era un amor sin palabras de amor, pero tan puro y fresco que costaba diferenciar entre amor y perfección.
La obra estaba apunto de comenzar, tenia entendido que al final ella mata a su marido, para eso estaba yo ahí, para darle una vuelta  que la obra adquierese  un sentido mas dramático, nunca me imagine matar, pero no lo veía así, tenia que hacerlo para lograr de esto algo sublime, algo para que ambos lo recordáramos para siempre, para que el tiempo y el olvido no barrieran con las cenizas. No recuerdo nunca haber estado mas feliz como cuando lo estuve con ella, disfrutábamos de las noches juntos escuchando algún bolero o tango, en mi apartamento viendo la gente pasar, asignándoles a todos una vida, perdiéndonos en  las salas de cine, entre esquina y esquina, disfrutando del silencio, soñandonos tan cerca, teniéndonos,¿ entonces porque no vino mas?, ¿porque tengo que venir yo a matarla para exigirle explicación?
Finalmente el telón se abre, me encuentro lo suficientemente cerca para verla una vez mas, quizá la ultima, si es que la bala no se arrepiente y sale corriendo arrepentida, ella sale, con su magnifico vestido de piel blanca, su piel, el rubor ficticio que le provoca el maquillaje la hace ver mas linda aun, su belleza ajena me duele, belleza que no me corresponde ya. Sale y mis ojos se empapan un poco, no puedo disimular frente a ella, su mirada hace que mis sentimientos se desnuden, empiezan a hacer bailes eróticos para ella pero no se si es consciente de lo que logra en mi, me mira, quiero dispararle ya para agudizar esta pena, tan buena actriz es que nada le pasa, ni una sonrisa realiza, ¿logro olvidarme ya?. En la mitad de la obra ya no aguantaba mas, la manera en la que lograba ignorarme me sorprendía, me preguntaba si enserio tenia cara de asesino, si ella podía leer mis intenciones a simple vista, lo pensé pensé, se fue el tiempo y ya estaba a punto de acabarse, MÁTALA, MÁTALA, me pare, saque la pistola, intente meter todo mi amor en aquella pistola, para que muriese el amor  y no ella, no estaba sorprendida, se adelanto a mis movimientos, y en un momento quedamos frente a frente, dos balas de amor se enfrentaban, tratando de odiarse y amarse a la vez, apreté el gatillo antes de que ella me disparase.
No se quien murió primero, si nosotros o el amor.