Patria

 

El hijo prodigo - Giorgio de Chirico

Estoy en un país extranjero

donde todos me llaman turista,

Aunque ya lleve siete,ocho,nueve años

tratando de sembrar hogar en suelo infértil.

 

Pero soy terca y me bautizo en estas aguas

donde me ahogué tantas veces, 

donde soy pescado nadando en contra corriente,

donde hay barcos que se hunden llegando a la frontera. 

 

Camino en tierras movedizas

Y hoy me llaman ilegal, sin papeles,

Como si mi vida no valiera suficiente,

Porque soy inútil al sistema (como todos los poetas). 

 

Y aún así quiero llamar esta ciudad mi hogar,

Porque aquí mi nombre ya no es Diana 

sino olvido…

Porque aquí soy libre de ser mala hija, mala hermana…mala. 

 

Quiero quedarme aquí y llamar este presente mío,

Porque la verdad volver es ser algo que ya no sé,

Es ser la hija ausente que busca de nuevo 

El resguardo del padre, el beso de la madre. 

Es encarnar una patria que ya perdí (o que nunca tuve)

 

Quiero hacer revolución y plantar por fin mi bandera

En la vida que llevo construyendo aquí y llamarla mía.

Declaro este presente mío, mi única patria: mis sueños.